Somos dos
los que dicen y callan
universos de capricho.

Los que nos vemos a ojos cerrados
mientras nos inventamos;
detallando nuestra existencia,
paso a paso,
hasta ser lo que queremos.

Somos cien,
que nos conocemos
mundos de argumento.

Que nos escuchamos a distancia
para declararnos guerra sorda
y ganar, y perder;
simplificando la vida,
poco a poco,
hasta acabar con el propio silencio.

Somos muchos
los que amanecemos
similitud y diferencia.

Los que aquellos y estos,
unos y otros esperan impacientes,
despiden elocuentes,
sin saber esperar,
sin saber despedir.

Somos todos,
imperfectamente perfectos
como astros, como rocas.

Los que llaman nombres de luz
en tanto la sombra no lleve su nombre,
los que gritan libertad al viento
encadenados a la necesidad de libertad
y atados al milagro de ser cada uno,
de ser dos, cien o muchos.

Somos,
porque nunca seremos;
somos,
porque siempre hemos sido.